Мы впитываем друг друга.
Улыбки. Дрожания уголков губ.
Колкие фразы. Нежные фразы.
Мы впитываем интонации, жесты, дергание плечом. Мы впитали, чтобы ничего не осталось. Другим.
Иногда кажется - все тексты уже написаны. Кем-то талантливым. Кем-то красивым. Кем-то не таким как я. Кем-то лучше, чем я. Он лучше держит ручку, он заливистее смеётся.
Иногда нам только кажется.
А пока нам кажется, жизнь играет нами.
Предлагает варианты. Ставит опыты и испытания. Станешь ли ты красивее ? Честнее ? Станешь ли ты собой, наберешься ли храбрости выйти на свой путь или так и будешь ежиком, бредущим в тумане зависимостей, страхов, вин и обид.
Иногда мне хочется, так сильно хочется, прижать тебя к себе, мой мальчик. Ты конечно не мой, и конечно не мальчик, но что поделать, если морщинки в уголках твоих глаз продолжают мне сниться.
В снах, где конструкторы реальности сносят матрицы, меняют сценарии и говорят - здесь устроено так, увидь и используй эти знания, в снах зимний, промозглый холод.
Я все время куда-то лечу, бегу, я ищу способы, я ищу препятствия. До ужаса несистемная, до упора непоследовательная.
Можно, я напишу о нас сказку ? Говорят, сказкотерапия отличное средство от зимних страданий. Я верю, что красная помада, новая подводка и платье - средства посильнее и помощнее. И въедливая привычка страдать может быть стерта огромным ластиком.
Можно, не будет всего этого - всего, что не случилось, всего, что не устроилось. Можно, останется лишь вдохновение, поток, горы и море.
Можно, моя первая книжка наконец-то родится, увидит свет, ее роды длятся мучительные 5 лет, и все талантливые и неталантливые издали и написали.
Можно, будет место семье? Можно, я буду видеть маму чаще ? Можно, будет дом, сад, дети, любовь. И правда. Можно, мы перестанем готовиться и начнём жить?
Когда пахнет елкой и мандаринами, мы все - верим и мечтаем. Когда пахнет ёлкой и мандаринами мы все - Множко дети.
Нельзя стать кем-то не собой.
В старом платье, в новом платье, совсем голая, в темноте, который скрывает все и оставляет только изгиб и намёк на большее, твои глаза - глаза художника, которые дорисовывают, допроявляют реальность.
Я случайно продала душу дьволу за случайную порцию красоты и музыки, и сейчас держу ответ перед Богом.
Мой милый, любимый мистер Бог.
В конечном счете, все оды любви и правды я посвящала только тебе, через поцелуи и свет, через тьму и танец, через буквы и золото волос - я погружалась в тебя через твоих детей.
Все, что происходит в моей жизни - это большое посвящение тебе. И я стараюсь, Мистер Бог, я правда. Стараюсь.
